Ça crépite dans l’appartement
Point de cheminée pourtant
Ni pot au feu ni poule au pot
Mais ça crépite assurément.
Je tends l’oreille,
J’entends à présent un ballet…
La belle au bois dormant
en confinement dans mon appartement.
Tchaïkovsky aux platines,
microsillons de vinyle
aux sons des violons.
Rêvons des baisers de Princes
prochains
aux réveils des confinés de Printemps.
Bon, alors s’il y a des princes charmants,
Des violons
Et Tchaïkovski,
Évidemment…
Potemkine de Printemps, évidemment.